My Father’s Ghost Talks To Luigi

El Fantasma Antasma De Mi Padre Le Habla A Luigi

I love this young comedian, Josh Johnson.  Just when you think the world might have turned to Diddy along comes someone who is decidedly not. We are reminded that just as there will always be a Michael Jackson rising from the ashes, there will be a Josh Johnson or a Trevor Noah.  It is a wonderful thing. We must celebrate. ~aw

My father’s ghost has shaken itself free of eternal slumber as his daughter muses on the fate of Luigi Mangione. I find myself carried back, in memory, to Georgia, USA, in the 1960s, when my father, a poor man in terrible health, heard there was something to help poor, sick people, called Social Security. Somehow he had heard that the Democratic Party, for which he had risked his life to vote, brought this new assistance to the poor.

My father was a sharecropper, with a wife and eight children. Every one of us, assumed in those days, destined to work in the cotton fields exactly as ancestors had done during centuries of enslavement.  Unlike during enslavement, however, housing (shacks) was not promised, or medical attention.  Once my father asked the white woman landowner for a raise from 300 dollars a year, with all hands, except the youngest babies, working, and he was roundly abused verbally; and given nothing.

Still, he found the courage, later on, to go into town, to find the office that housed Social Security, or perhaps he wrote a letter – I do not know which it was – but what I did learn was that his petition to have some assistance was denied. By then he was so ill he could not stand without leaning against something.  Still, during his last years, he worked in a tiny, country store, for a white man who had at one time been  sheriff and whose reputation among black people was extremely poor. I have to say, at this late date, when I am older than my father was when he died, that I did not have the heart to look closely into that relationship.

I pray never to have to kill anyone; though when I lived in Mississippi and faced the possibility that terrorists of the Ku Klux Klan might harm my family that included my child, I realized that such is the strength of motherhood that, in defending what I cared most about in life, I would have shot them with barely a second thought.

What to do about Luigi?  This son of ours whom we embrace instinctively?  Killing anyone is wrong. Half a million young men killed in Ukraine for politics few of them understood, isn’t discussed. The thousands slaughtered in Palestine by Netanyahu/Biden/Harris. The endless atrocities committed against the people of Africa, billions of murders over centuries by now. Ditto the murders of incalculable numbers of Indigenous ancestors in the Americas. The murder this very moment of countless millions, all over the planet, of the starving, often ill, houseless poor.

And for what?

Rule by People who already live on Earth as if they’re from, headed toward, or on a different planet than the rest of us.

Let us gather in council with each other, on every suffering continent, and see what, together –and before WW3 wipes us all out – we can make of our dread predicament. Our phones will be useful in connecting us, but it will be our voices, our faces, our eyes, truly felt, that will determine whether we survive. ~aw

See Michael Moore’s brilliant SICKO; a film that explores how lacking in support Americans are for their health. 

EL FANTASMA DE MI PADRE LE HABLA A LUIGI

Me encanta este joven comediante, Josh Johnson. En el instante que crees que el mundo podría haberse vuelto hacia Diddy, llega alguien que decisivamente no lo ha hecho. Se nos recuerda que igual que siempre habrá un Michael Jackson renaciendo de las cenizas, también habrá un Josh Johnson o un Trevor Noah. Es una cosa maravillosa. Debemos celebrarla. ~ aw 

El fantasma de mi padre se ha sacudido del sueño eterno así que su hija reflexiona sobre el destino de Luigi Mangione. Me siento transportada, en la memoria, a Georgia, EE. UU., en la década de 1960, cuando mi padre, un hombre pobre con una espantosa salud, escuchó que existía algo para ayudar a los pobres y enfermos, llamado Seguro Social. De algún modo había oído que el Partido Demócrata, por el que había arriesgado su vida para votar, promovió esta nueva ayuda a los pobres.

Mi padre era aparcero, con esposa y ocho hijos. Cada uno de nosotros, se suponía en aquellos días, estaba destinado a trabajar en los campos de algodón exactamente como lo habían hecho nuestros antepasados ​​durante siglos de esclavitud. Sin embargo, a diferencia de cuando la esclavitud, no se prometió viviendas (chozas), ni atención médica. Una vez mi padre le pidió a la terrateniente blanca un aumento de 300 al año, para todos los trabajadores, excepto los niños más pequeños, que trabajaban, y a él lo insultaron verbalmente; y no le dieron nada.

Aun así, más adelante halló el valor para ir al pueblo, encontrar la oficina que albergaba la Seguridad Social, o tal vez escribió una carta –no sé cuál de estas fue–, pero lo que sí supe fue que su solicitud de recibir cierta asistencia se le negó. Para ese momento ya estaba tan enfermo que no podía sostenerse en pie sin apoyarse en algo. Aun así, durante sus últimos años trabajó en una pequeña tienda rural para un hombre blanco que en algún momento había sido sheriff y cuya reputación entre los negros era extremadamente mala. Debo decir, a estas alturas, siendo mayor que mi padre cuando murió, que no tuve valor para examinar de cerca esa relación.

Rezo por no tener que matar nunca a nadie; aunque cuando viví en Mississippi y enfrenté la posibilidad de que los terroristas del Ku Klux Klan pudieran lastimar a mi familia, incluyendo a mi hija, me percaté de que la fuerza de la maternidad es tal que, por defender lo que más me importaba en la vida, les habría disparado sin detenerme a pensarlo dos veces.

¿Qué hacer con Luigi? ¿Ese hijo nuestro al que abrazamos instintivamente? Matar a alguien está mal. No se habla de medio millón de jóvenes asesinados en Ucrania por motivos políticos que pocos de ellos entendían. De los miles masacrados en Palestina por Netanyahu/Biden/Harris. De las interminables atrocidades cometidas contra la gente de África, miles de millones de asesinatos a lo largo de los siglos. Lo mismo ocurre con los asesinatos de un número incalculable de ancestros indígenas en las Américas. El asesinato en este mismo momento de incontables millones, en todo el planeta, de los hambrientos, frecuentemente enfermos y sin casa, pobres.

¿Y para qué?

Gobernado por personas que ya viven en la Tierra como si provinieran de, se dirigieran a, o ya estuvieran en un planeta diferente al resto de nosotros. Reunámonos en consejo unos con otros, en todos los continentes que sufren, y veamos qué podemos hacer juntos –y antes de que la Tercera Guerra Mundial nos borre a todos– con nuestra terrible situación. Nuestros teléfonos serán útiles para conectarnos, pero serán nuestras voces, nuestros rostros, nuestros ojos, realmente sentidos, los que decidirán si sobrevivimos. ~ aw